Tinha saudades de pegar nas agulhas

E deu nisto. Fatiota nova para um "bisneto".

True colors

Foto: Eliseu Pimenta-Rotas da Lua

Papoila mais crescida nos Açores

Papoila mais crescida esteve uns dias em S. Miguel e adorou. "É o máximo, avó".

O pior foi quando o avião em que deveriam vir, teve um problema e o voo foi adiado para o dia seguinte. Ela pensou que já não vinha e chorava com saudades de casa. Viajar é bom, mas como eu costumo dizer, o melhor é voltar pra casa.

Momento raro

Consegui fotografar a torre....sem um turista à frente!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Conforto e higiene, conceitos que mudaram

Nestes dias de chuvosos, de janelas fechadas, e mesmo com desumidificador ligado, “cheira a chuva”. Esquisitices minhas, eu sei, mas gosto de ter a casa bem arejada. A cheirar a sol. Por isso aproveito cada raio para abrir as janelas. Andava hoje nesta fona de dona de casa (!), quando me lembrei de como no tempo das minhas avós tudo era diferente. Higiene e conforto eram outra coisa. Bem diferente de agora. As minhas avós eram mulheres asseadas e muito organizadas em casa, mas… dentro do conforto e modos de higiene da época. Lembro-me que no verão se faziam as “limpezas grandes” e ainda consigo sentir os cheiros da ocasião. Como se fosse agora. Abriam-se portas e janelas. Mudava-se a palha de milho dos colchões, vasculhavam-se os tetos de “telha vã” com vassouras de milho painço, limpavam-se “os amarelos” com Benzina, caiavam-se as paredes com cal, que se comprava em pedra e se “caldava” em grandes potes de barro (o que eu gostava de ver isto!), lavavam-se as tábuas corridas do soalho dos quartos com sabão amarelo depois de lavado com soda cáustica e o chão de terra batida das outras divisões da casa com óxido de ferro. As arcas eram abertas para arejar os cobertores e a seguir enchiam-se de bolas de naftalina. Lavavam-se as cortinas de chita com sabão azul e branco e as flores de plástico com “cloreto” e limpavam-se os parcos móveis com óleo de cedro. Lavavam-se no regato os tapetes e passadeiras de tear, e a roupa branca que corava sobre moitas de erva. Na “casa do forno” remendava-se a fornalha com barro amassado e caiava-se. Faziam-se novas vassouras de urze e pintavam-se os “mochos” com tinta azul- turquesa. Depois de tanto trabalho, os netos sujavam, os maridos vomitavam borras de vinho, os gatos espezinhavam a cinza e marcavam tudo com pegadas, os ratos deixavam caganitas nos cantos escondidos, as galinhas deixavam “presentes” onde calhava e no ano seguinte fazia-se tudo outra vez.

Agora, tudo é diferente. Mesmo por aqui.

 

 

Do homem que "não queria ser outra coisa"

"Quando um homem tem dentro de si uma verdade que quer ouvidos, até peixes lhe servem para auditório."
Miguel Torga

Corações ....

O mais terrível não é termos o nosso coração partido (pois corações foram feitos para serem partidos), mas sim, transformar os nossos corações em pedra.

Oscar Wilde

Tentar apagar a História é "estória" de meninos

Na história do mundo, das nações, e até na nossa história pessoal, há sempre momentos de glória e manchas indeléveis. Vitórias e derrotas estrondosas. Avanços e recuos gigantescos. Motivos de orgulho e de hedionda vergonha. Mas não há como apagar a história. Por mais que queiramos. Isto, a propósito de em Espanha haver a intenção de fechar ao publico o mausoléu de Franco no Vale dos Caídos. Porque é uma ferida exposta na história do país, dizem. Porque se gastam dinheiros públicos a venerar um monstro. Eu já lá estive. E, digo-o com toda a certeza, não me bastaria ler sobre a barbárie daquele Vale para a compreender, se não tivesse lá ido. Quem lá vai, “vê” com outros olhos o que já sabia. “Vê” Franco. Não vale a pena fechá-lo para tentar “matar” o homem. Ele vai continuar a “viver” naquele vale com ou sem visitas. Mesmo que retirem os seus restos mortais. É verdade que até para a construção daquela obra megalómana morreram muitas pessoas. Mas ela existe e é a prova da perversidade daquele monstro. Alem de que, é uma obra arquitetónica de valor reconhecido. É a prova visível daquela mancha na história de Espanha. Que não se apagará. Nunca.

Deu-me pra isto

Um estendal à moda antiga.

Gosto de ver a roupa lá no alto a abanar. 

Ricardo Ribeiro

A primeira vez que o ouvi a cantar, arrepiei-me. Estava ali um fadista. Porque ser fadista não é quem canta fado. É quem a cantar fado, emociona, toca. Numa época em que a imagem vem à frente do talento, nunca tive duvidas de que, ainda assim, apesar do peso excessivo, ia ser reconhecido. Não podia ser de outra forma. Hoje, sem querer, dei por mim a vê-lo e ouvi-lo num programa daqueles que eu não gosto porque explora demasiado a intimidade dos entrevistados. Mas como era ele, fiquei. E ainda bem. Que pessoa extraordinária! Que homem inteligente e culto. Que se instruiu porque é inteligente o suficiente para absorver tudo o que o rodeia. Que cedo percebeu que essa é a melhor forma de aprender. Que soube fazer escolhas. Ouvi-o embevecida e emocionada. Inevitável. Teve um percurso de vida difícil, denso, mas que ao longo do caminho ele foi aprendendo a suavizar. Uma pessoa daquelas que vale a pena conhecer. Um testemunho emocionante sem ser lamechas. Uma pessoa com quem eu conversaria horas a fio sem dar por isso. E que alem de tudo, está um bonito homem. A auto estima também se conquista.  

Já agora, o programa era o Alta Definição na SIC.

Uma bruxa linda no Halloween

Mais uma importação parva que acabou com uma tradição antiga, o Pão por deus.
Desde que chegou que me falava que queria festejar o dia das bruxas, mas como estava sempre a chover, pensei que me escapava. Só que o S. ´Pedro foi amigo e eu percebi que ela queria tanto que num instante a transformei numa bruxinha linda. Um chapéu e uma mascarilha emprestados, uma vassoura que tinha feito para a eventualidade de ser usada, uma abóbora de plástico que tinha comprado numa ida às compras, cheia de figos secos (ela achava que era para dar e não para receber doces) e uma gabardina minha. E foi um gosto vê-la tão contente a distribuir "doçuras" e abraços à vizinhança. Disse-me que estava muito feliz e eu fui tirando umas fotos para ela mais tarde se lembrar. "Nunca mais vou esquecer este dia, avó. Nunca mais. O meu primeiro Halloween!"
É preciso tão pouco para fazer uma criança feliz!

AR/Bolhão

Há uns anos, no icónico mercado do Bolhão no Porto, eu e uma das minhas filhas apreciávamos o movimento daquele espaço tão peculiar, as cores, o buliço, aquela atmosfera de cenário cinematográfico, quando as duas quase ao mesmo tempo dissemos uma à outra que, para ficar perfeito, só faltava tirar-lhe o som (nenhuma das duas aprecia o linguajar tripeiro).
Hoje, perdi uns minutos a ver na tv um debate na AR sobre o novo OE (o que sempre suscita grandes atuações artísticas) e lembrei-me daquela cena no Bolhão. Tirei o som e fartei-me de rir.
Vinte pontos para o Bulão e zero para a AR.
Mesmo sem som!
É provável que aquele mercado não volte a ser o que era, mas deixou história. Marca.
Viva o Bolhão, carago!!!!!!
E o palavreado do Porto, goste-se ou não.

Papoila mais crescida nas Portas do Sol em Santarem

Não sei porquê, mas esta miúda adora este lugar. Está no top das escolhas sempre que há férias em casa da vó.

Mea culpa mea maxima culpa

Nasci num tempo em que os pais tinham um estatuto de grande superioridade em relação aos filhos. Eram austeros e até um pouco rudes no trato, não por falta de amor mas para impor “respeito” e marcar a cada um o seu lugar. Aos meus olhos, os meus pais não tinham fragilidades e estavam envoltos numa aura de invulnerabilidade tal, que, até há bem pouco tempo, eu não os via a precisar de mim. Que ser filha era uma responsabilidade, um dever, que tinha obrigações. Ser filha, era uma circunstância. A hipótese de eles precisarem de mim afigurava-se-me de tal maneira remota que quando, finalmente, me caiu a realidade em cima, eu não soube (não sei ) o que fazer. Como fazer. Não sei ser eu a mais forte. A que cuida. Porque cuidar de um idoso não é só dar carinho, compreensão, companhia. Há o lado prático das necessidades básicas. A realidade em paralelo com a teoria. Estou a prestar provas. Mas sinto que vou chumbar. Não por falta de empenho, mas por absoluta falta de capacidade. Não sei ser filha. A filha que eu gostaria de ser. E isso angustia-me!

Papoila artista

O que é isso?-perguntei eu

Então avó, é arte!

E como se chama o teu trabalho artístico?

Chama-se "recinto desportivo". Não vês que tem muitos obstáculos?