Todas as mães têm casas dentro dos olhos.
A vida é uma simples sombra que passa (...); é uma história contada por um idiota, cheia de ruído e de furor e que nada significa.
William ShakespeareAqui perto da minha casa mora há pouco tempo um casal jovem. São Indianos e têm um bebé pequeno. Adivinhei-lhes a necessidade e tenho feito o que posso para os ajudar um pouco. Talvez por serem de outra raça, há quem os olhe de lado e me considere "muito generosa" como se isso fosse uma leviandade. Fico triste. Por um lado, porque é uma pena que seja só eu a ajudá-los. Por outro, porque pelo que tenho feito, não me considero generosa. Ser generoso é dar do que nos faz falta. Felizmente pra mim, o que lhes tenho dado não me faz falta. Logo, não me enobrece. Mas leva-me a crer, que, mesmo quem não consegue ser generoso, pode sempre fazer um pouco por quem não tem nada. Sem complexos.
E continuo a não gostar. Mas o meu pai gostava que eu me lembrasse do dia do pai e do aniversário dele. Lembro-me de uma vez, num dia do pai, eu lhe ligar já tarde por estar demasiado ocupada com o trabalho, e ele me dizer que pensava que eu me tinha esquecido. Não dei importancia mas hoje lembrei-me. E lembrei-me dele todo o dia. E lembrei-me que nunca mais lhe dou um beijo no dia do pai. E que nunca mais vou ter oportunidade de lhe chamar pai.
É do camandro!!
"Ao olhar o horizonte e perceber que o caminho que você planeou é longo, não desanime ao ver a distância que ainda falta para chegar."
A caminho do cemitério, pensei pra mim mesma porque estaria eu ali, de flor na mão, para fazer ao meu pai, uma homenagem que eu sei que ele não vê e não serve de nada porque ele está morto. E logo eu, que não ligo nada a homenagens póstumas. Até ao cemitério, compreendi que era uma forma de me redimir, ou tentar, das falhas que tive enquanto filha. Fiz o que pude mas sinto que não fui a filha que deveria ter sido. Quando cheguei e o vi sorrir pra mim naquela foto desbotada, dei-me conta de que nunca mais o vou ver. Nunca mais o vou ouvir. Nunca mais. E chorei. De saudade. De muita saudade.
Ontem entornei vinagre na cozinha. Limpei, lavei, mas hoje de manhã quando entrei, cheirou-me à Rua Gascona em Oviedo, a rua das Sidrerías, no fim de uma noite de verão. Para quem não sabe, a Sidra é uma bebida de maçã, que nas Astúrias tem a particularidade de ser tomada em grupo, onde várias pessoas socializam num ritual único de degustação. Partilha-se a garrafa e até o copo. Quem bebe em primeiro lugar (e de uma vez só) a bebida que um hábil escanção tira da garrafa a uma altura considerável (dizem eles que é para oxigenar)e que, curiosamente cai dentro do copo, deixa sempre um pouco no fundo. Assim, o escanção antes de encher novamente o copo, para o proximo bebedor, deita fora o restinho que ficou pelo sitio em que o anterior bebeu para "desinfetar" e a seguir manda-o para o chão. Para devolver à terra o que ela nos deu. Ora, com tanta dádiva à terra, e com tantas Sidrerías na cidade, no fim de uma noitada cheira mais a vinagre que a Sidra. Escorre vinho de maçã pela calçada e até dentro das Sidrerías. Mas, curiosamente, na manhã seguinte, as ruas apresentam-se impecavelmente lavadas sem vestigios de maus cheiros. Até a Gorda de Botero reluz. Será que esta tradição vai sobreviver ao Covid? Será que ainda vai haver coragem para partilhar copos desta bebida e manter a tradição? Quero acreditar que sim. Já fui muito feliz em Oviedo. Olé!
Quando a M faz caminhada comigo, a tia N lembra-a sempre "leva a boca". A boca, é a máscara. Com o habito de andarmos sempre de "boca", hoje dei por mim a pôr a máscara para atender o telefone. Nem sei se ria, se chore.
