Duas flores.

 São duas flores unidas

"São duas rosas nascidas
Talvez do mesmo arrebol,
Vivendo,no mesmo galho,
Da mesma gota de orvalho,
Do mesmo raio de sol."

"Matei a lua e o luar difuso.
Quero os versos de ferro e de cimento.
E em vez de rimas, uso
As consonâncias que há no sofrimento.

Universal e aberto, o meu instinto acode
A todo o coração que se debate aflito.
E luta como sabe e como pode:
Dá beleza e sentido a cada grito.

Mas como as inscrições nas penedias
Têm maior duração,
Gasto as horas e os dias
A endurecer a forma da emoção."

Miguel Torga

Tradição...

 

... que ainda é (quase) o que era.

Querida migalhinha, a brincalhona!

 

Pedagogia

Miguel Torga

Brinca enquanto souberes!

Tudo o que é bom e belo

Se desaprende…

A vida compra e vende

A perdição,

Alheado e feliz,

Brinca no mundo da imaginação,

Que nenhum outro mundo contradiz!

Brinca instintivamente

Como um bicho!

Fura os olhos do tempo,

E à volta do seu pasmo alvar

De cabra-cega tonta,

A saltar e a correr,

Desafronta

O adulto que hás de ser.

A vida e a morte

 Há poucos dias passei na casa dos meus avós maternos. Tenho memórias daquela casa, que não sendo todas muito boas, tambem não são más e fazem parte da minha história. Ver casas abandonadas deprime-me. Ver abandonada uma casa onde já vivi tantos momentos, mais ainda. Toda a casa está em mau estado. Mas a casa do forno, a que me trás mais memórias, já não tem um bocado do telhado.  Já não é a casa do forno da avó T. Era pequena, muito humilde, mas a sala de visitas da avó. Tinha um "patim" na frente, em cimento, e, de um lado da porta estava a pequena cadeira onde a avó se sentava a costurar com o pequeno açafate aos pés. Do outro lado, o grande alguidar de barro onde ela amassava o pão. Atrás da porta de zinco ondulada e pintada de verde, o saco com a farinha por peneirar que o moleiro trazia à quarta feira e na parede uma saca de serapilheira dobrada em forma de capuz pendurada por cima do chapéu de chuva do avô C. Na parede do lado direito, destacava-se a grande cantareira, sem vestigios de tinta ou outro material, muito ao natural e com ar de muito velha. Nos cântaros, dois, água das Frazôas. Da fonte de mergulho onde toda a aldeia ir buscar água pra beber, e com a que saía continuamente, as mulheres lavavam a roupa logo ali, numa pedra, com água corrente. Os eucaliptos que plantaram lá perto secaram-na pra sempre há muitos anos. Ao lado da cantareira, a pequena arca onde guardava o pão. Pintada de verde, já desgastada e encimada pela prateleira de madeira tambem pintada de verde e com umas poleias lindas em ferro forjado que eu achava encantadoras. Na parede em frente à porta, o louçeiro. Com pouca loiça, onde a avó guardava a mercearia e o fermento para a proxima cozedura. Talvez por isso, quando se abria a porta, cheirava muito a azedo. Ao lado, uma mesa pequena, baixa, tambem verde ou quase, e uma cadeira tambem pequena que era onde, invariavelmente, o avô se sentava pra comer. Na parede do lado esquerdo, ao fundo, a lareira. Grande e onde a avó tinha uma fornalha  toda de barro, a fazer lambrar uma mini casa berbere. No inverno sempre acesa e com uma cafeteira com água sempre a jeito de fazer café pra quem aparecesse. Ao lado, a vassoura de urze encostada à parede. No grande pilar de madeira encostava-se a avó, rainha no seu tosco trono. Ao canto do lado esquerdo, o lavatório de ferro. Quando dormia em casa deles, era ali que jantávamos. Depois da janta, o avô adormecia com os braços em cima da mesa e a avó encostada no grande tronco, encostava a palma da mão à face a adormecia tambem. Eu, sozinha, ficava ali a olhar para as ripas do telhado, negras do fumo, sem saber como me portar. Se os acordava, se ficava ali calada a vê-los dormir. Penso que o sono da minha avó era leve porque não demorava muito e lá se levantava ela, candeia na mão, pra me acompanhar ao quarto. Era mulher de poucas falas, pouco riso e um bigode que lhe tornava os raros sorrisos ainda mais apagados. Levava-me ao quarto e, já depois de eu adormecer, aparecia como um fantasma, camisa de noite muito larga, candeia na mão e cabelo solto, muito comprido e tão branco como a camisa. Compunha-me a roupa, num raro momento de ternura e eu fingia que dormia pra não estragar o momento. Nunca compreendi aquele azedume, aquela permanente tristeza, aquele distanciamento. Mais tarde compreendi. A avó nunca teve mãe. Morreu quando ela nasceu. Quero pensar que era essa a razão. Já o avô, não sendo meigo, era muito brincalhão. Sempre alegre. Parece que estou a vê-lo. De calças de cotim cinzentas, camisa de têvê branca muito encardida no colarinho, colete escuro e relógio de bolso com corrente de prata. Na cabeça um barrete preto e nos lábios sempre um sorriso sem dentes. Nem um dente. Mas ainda assim, comia de tudo como todos nós. Aos domingos e dias santos, trocava o barrete pelo chapéu e compunha a farpela com uma bengala que ele usava com destreza. Era um pândego, o avô C. 

Doeu-me ver a casa assim, já sem ser casa, tão morta como eles. 

E hoje, o atual dono, o filho, meu tio, morreu. É a vida e a morte. Sempre a girar.

Ainda em casa do Artista

 

Mais uma aquisição ao Sr. José Du`Arte.

Simbolo da sabedoria.

"Vamos fazer o que ainda não foi feito"

 

"Vem esta noite
Fomos tão longe a vida toda
Somos um beijo que demora
Porque amanhã é sempre tarde demais

Vem esta noite
Fomos tão longe a vida toda
Somos um beijo que demora

Sei que me vês
Quando os teus olhos me ignoram
Quando por dentro eu sei que choram

Sabes de mim
Eu sou aquele que se esconde
Sabe de ti sem saber onde
Vamos fazer (o que ainda não foi feito)

Trago-te em mim
Mesmo que chova no verão
Queres dizer sim, mas dizes não
Vamos fazer o que ainda não foi feito

E eu, sou mais do que te invento
Tu és um mundo com mundos por dentro
E temos tanto pra contar

Vem nesta noite
Fomos tão longe a vida toda
Somos um beijo que demora
Porque amanhã é sempre tarde demais

Eu sei que dói
Sei como foi andas tão só por essa rua
E as vozes que te chamam e tu na tua
Esse teu corpo é o teu porto, é o teu jeito
Vamos fazer o que ainda não foi feito

Sabes quem sou
Para onde vou a vida é curva, não uma linha
E as portas que se fecham e eu na minha
A tua sombra é o lugar onde me deito
Vamos fazer o que ainda não foi feito

E eu, sou mais do que te invento
Tu és um mundo com mundos por dentro
Que temos tanto pra contar

Vem nesta noite
Fomos tão longe a vida toda
Somos um beijo que demora
Porque amanhã é sempre tarde demais

Tens uma estrada, tenho uma mão cheia de nada
Somos um todo imperfeito
Tu és inteira e eu desfeito
Vamos fazer o que (ainda não foi feito)

E eu, sou mais do que te invento
Tu és um mundo com mundos por dentro
E temos tanto pra contar

Vem nesta noite
Fomos tão longe a vida toda
Somos um beijo que demora
Porque amanhã é sempre tarde demais

Vem nesta noite
Fomos tão longe a vida toda
Somos um beijo que demora
Porque amanhã é sempre tarde demais

Porque amanhã é sempre tarde demais
Amanhã (porque amanhã é sempre tarde demais)
Porque amanhã é sempre tarde demais
O que que é amanhã (porque amanhã é sempre tarde demais)
A sempre amanhã é sempre tarde demais

Porque amanhã é sempre tarde demais
Porque
Porque amanhã (é sempre tarde demais)
Como é que é (porque amanhã é sempre tarde demais)"